miércoles, 4 de marzo de 2015

LAS CALAVERAS...



LAS CALAVERAS…

Mi cabeza daba vueltas, mi mente estaba nublada, 
y sentí que el corazón, de vainita me estallaba.

La razón, ya se las cuento, no he de quedarme callada,
pues dicen que un sueño malo, rapidito se descarta,
al menos eso comentan, las lenguas bien afiladas,
que van cancelando sueños y trasmutando miradas.

Me encontraba caminando, por una calle nublada,
ya se había hecho de noche y yo, sola y asustada,
los nervios me hicieron presa, respiración agitada,
sentí pasos tras de mí, por Dios que estaba cagada…

Traté de apurar el paso, pero por tonta caí,
tropecé, me fui de bruces, y un trancazo recibí,
y de verdad se los juro, no se como aparecí
en un cuartito chiquito, y oliendo muy fuerte a anís.

Me encontraba maniatada, y de frente a una pared
donde se hallaba parada, mirándome una mujer,
era vieja, desdentada, despeinada y pare usted!
y para colmo a su lado tres cerebros divisé.

Le pregunté que quería, que mosca le había picado,
y le expliqué que seguro, ella se había equivocado,
que no me buscaba a mi, pues yo no tenía dinero,
que dejara que me fuera, que yo olvidaría aquello.

Y de inmediato voltearon aquellas tres calaveras, 
haciendo las mismas muecas que ví un día en la novela,
no escuchaban, ni miraban, mucho menos hablarían
de todo lo que esa noche en ese cuarto me harían.

Grite y grité como loca, pero nadie me escuchaba,
y la vieja me miraba con su filosa navaja.
y cuando ya se acercaba, para quitarme la vida,
me he despertado orinada, asustada y sin saliva.

Les parece poco el susto, o el miedo que yo sentí?
vi mi vida completita desde el día en que nací,
por culpa de aquella vieja y de esas tres calaveras,
que tal vez eran mi suegra, mi ex marido y la otra nuera.

Autora Iris Ponce 
febrero, 2015
RETO

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Fecha 04-mar-2015 20:21 UTC
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MUJERES...


MUJERES…

Somos pasado y presente, somos el hoy,  el futuro,
y también somos la esencia para que exista este mundo.

Somos colores y aromas, juventud desde un ayer…
somos pasión y ventura, de un hermoso amanecer.

Atrevidas, soñadoras, con un toque de locura,
complicadas? delicadas! pero siempre con dulzura.

A veces nos llaman brujas, por nuestro sexto sentido,
es que tanta inteligencia, de mucho nos ha servido.

Somos la hermana, la amiga, con las manos extendidas,
para darte un fuerte abrazo, si estás débil, deprimida…

Somos guerreras, valientes, eficientes, cumplidoras,
somos lo que tú prefieras… lo que nos pidan ahora.

Somos la esposa, la amante, la que vive una aventura,
cada día al levantarse, aunque la vida sea dura.

Somos madres abnegadas, que amamos a nuestros hijos,
y por ellos damos todo, sin razones ni egoísmos.

Y con el paso del tiempo, llegamos a ser abuelas…
doblemente somos madres; y entonces el amor vuela.

Mi homenaje es… por nosotras, las presentes, las ausentes,
dueñas, amas, soberanas, espejos de un sol naciente.

Hoy las mujeres del mundo, celebramos nuestro día,
pero ante todo “Mujeres”…lo somos todos los días.




Autora: Iris del V. Ponce P.
Poema participante en el XVIII
Concurso del Día Internacional de la Mujer
En Hadas, Poemas y un Mundo de Cristal
Marzo 02, 2015

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AL CIERVO DE DIOS...


AL CIERVO DE DIOS

La verdad que el compromiso de escribir este poema
es tan grande y muy hermoso, no he de escribirle a cualquiera,
escribo al Ciervo de Dios, al médico de los pobres,
a quien le pido un favor y con amor me responde.

A José Gregorio Hernández, nacido allá es Isnotú,
un pueblito de los Andes, vivió allí su juventud,
en vida salvó la vida de quien estuviera enfermo,
y salvando a uno murió, sin que pudieran preverlo.

No ha sido beatificado, se está esperando un milagro,
ese que pide la Iglesia, para proclamarlo santo,
pero al pueblo no le importa su fe crece día a día,
no en vano su nombre imploran, digna es su feligresía.

Cada favor recibido lo enaltece ante el Señor,
sus milagros bendecidos por la mano del Creador,
es nombrado cada día, cuando amanece… al dormir,
por aquellos que agradecen que por él pueden vivir.

Sus manos santas, benditas han curado a tanta gente,
ni los médicos lo explican, pero saben que sucede,
muchos juran que lo han visto, recorriendo esos pasillos
que caminó tantas veces, cuando aún estaba vivo.

Doctorcito aquí te espero, posa tus manos en mi,
quítame el dolor que tengo, mira que quiero vivir,
acudiré a tu Santuario, cantaré mi amor por tí
has que el mío sea el milagro que esperan por fin en ti,

Que tu nombre se venere, que se riegue por doquier
hacedor de mil milagros, en ti se puede creer,
nadie a acudido a ti en vano, sin tu ayuda merecer,
eres honra de ese pueblo que por siempre tendrá fe.

Y aunque habitas en el cielo, al lado del Creador,
sigues bajando a la tierra, sigues brindando tu amor,
no descuides a los pobres, que ansiosos rezan por ti,
esperando ese milagro, para poder ser feliz.



Autora Iris Ponce
Febrero 27, 2015

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PARA CANTARLE A ELLA...


PARA CANTARLE A ELLA…

Mi gallo se ha enamorao!
afuera está suspirando,
le está cantando a la luna
que sabe… lo está mirando.

Y la luna calladita,
desde arriba le ha observado,
cantando su serenata
con los ojitos cerrados.

Y se afina la garganta,
kikirikí canturrea…
es que mi gallito es fino,
sin duda se regodea.

Le canta a la misma hora,
cada día sin demora,
sólo espera que la luna
le diga si, si se asoma.

Pero la luna plateada,
le mira y luego se va,
lo deja allí suspirando
entonando su cantar.

Es que no sabe mi gallo
que la luna no pa´ él,
la luna tiene su gallo
y es el Sol, que ya lo ve.

Mirándolo desde arriba,
a punto de amanecer…
se va escapando la luna,
queda solo y sin querer…

Ay! mi gallito no llores,
sigue al vuelo tu tonada,
anda canta para ella,
aunque ya no sienta nada.

Mañana cuando amanezca
tal vez llegue otro querer
y olvidarás a la luna,
y has de cantar para él.



Autora: Iris Ponce
Marzo 04, 2015

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miércoles, 25 de febrero de 2015

CAMPESINA...


CAMPESINA…

Ella mujer abnegada
que al despuntar la mañana,
se levanta tempranito
limpiecita y arreglada,
para preparar a tiempo
con su toque personal
el desayuno a los hombres
que al campo van a bregar.

El café ya está colado,
el perico en la sartén
la mesa casi servida…
sólo le falta poner,
en esos platos, la arepa,
hecha con maíz bien blanco,
molidos por esas manos
que trabajan sin descanso.

Esas arepas calientes
hechas a lecha y fogón
tostaditas, delgaditas,
servidas con mucho amor,
es el pan de cada día,
en la casa del patrón
y ella hacendosa  las sirve,
cumpliendo con su labor.

Esa mujer campesina,
con sus manitas ajadas,
son las de una buena madre,
que cumple con la jornada,
para llevarle a sus hijos,
cuando llegue a su morada,
lo que sabe necesitan
aunque se encuentre cansada.

Campesina de esta tierra,
humilde, trabajadora,
sincera, pura ,sencilla,
una gran batalladora,
alegre y dicharachera,
por siempre será la flama
que orgullosamente habita
mi tierra venezolana.



Autora: Iris Ponce

Febrero 22, 2015

miércoles, 11 de febrero de 2015

EN VEZ DE UN GOLPE... UNA FLOR


EN VEZ DE UN GOLPE… UNA FLOR…

Ven mujer, no te apetece, que en vez de gritarme tanto,
te llene yo de caricias, de besos, de mil abrazos?

Por cada golpe… una flor, esa será mi premisa,
el arma que llevaré, hasta lograr que desistas,
de tu loco proceder, de esa maldad sin medidas,
de causar tanto dolor, de causar tantas heridas.

Por cada insulto… un abrazo; y te pegaré a mi cuerpo,
para que sientas de nuevo, ese hermoso sentimiento,
que alguna vez nos unió y que hoy se encuentra durmiendo,
por mi falta de atención, y tu mal comportamiento.

A veces yo me pregunto, si te sientes más mujer,
o experimentas placer,  cuando me estás ofendiendo?
Cómo puedes pretender, que aún te siga queriendo,
si me estás tratando mal, y no puedo detenerlo?

Desde que vivimos juntos tu voluntad fue primero,
pero por Dios! soy un hombre… yo jamás fui pendenciero!

De la confianza al abuso aquí sólo se dio un paso,
y no fui yo, fuiste tú quien dio el primer cogotazo,

Para ya de tanto agravio, cambia tu modo de actuar,
la violencia no es el arma que debemos profesar,
controla tu mal carácter, deja tu cruel violación
de mis derechos humanos porque animal, yo no soy…

Muchos hombres hoy en día se callan, sienten vergüenza,
y no van a denunciar a su mujer por violencia;
pero en verdad, ya está bueno, para ya de intimidarme,
déjate de humillaciones, que pretenden devorarme.

En vez de un golpe… una flor, por cada insulto… un abrazo,
y verás que así el amor regresa a nuestro regazo.



Autora Iris Ponce
febrero 07, 2015
Código: 1502103223182
Fecha 10-feb-2015 10:19 UTC
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SANGRANDO POR LA HERIDA...


SANGRANDO POR LA HERIDA…

Perdón! Tú que estás diciendo, si hay ofendido… soy yo!
ventilando intimidades de nuestra historia de amor;
me fui porque era imposible hacer que me comprendieras,
la poesía en tu vida, pudo más, siempre primera.

Es cierto te quise mucho, y no debo presumir;
pero debes entenderme, estaba siendo infeliz!
y en verdad, yo te pregunto ¿no te hacen falta mis besos,
no precisas mis caricias, no extrañas nuestros desvelos?

Cómo puedes pregonar, esto que leo entre versos,
que te sientes muy tranquila, que estás de nuevo escribiendo,
tu me estás haciendo ver como un cretino insolente,
que no te di tu lugar, que fui por mas indolente.

Te salvas porque no puedo ni debo hablar mal de ti,
mis labios están sellados, perdón pido si ofendí;
puedes sentirte tranquila, jamás volveré a insistir,
no estaré más en tu vida, ya no tendrás que sufrir…

Ya no lavarás mi ropa, ni plancharás mis camisas,
no me has de zurcir un ruedo si la ocasión lo amerita,
pero me voy satisfecho y aunque te cause dolor,
claro que existí en tu vida y para muestra… un botón.



Autora: Iris Ponce

febrero 01, 2015
Código: 1502103223175
Fecha 10-feb-2015 10:19 UTC
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